A mi mujer infiel

Qué me has engañado dicen lo llorones. Que te acuestas con otros hombres, más altos, más fieros y guapos. Que te cogiste a un barco lleno de marinos, dicen ¡Y mira que gusto me da mujer! No puedo amar a alguien que simplemente no puede engañarme. ¿Cómo amar a alguien que actúa por obligación y no por decisión? ¿Cómo puedo amar a una maquina?

Si el esclavo es esclavo, es porque no le permiten tomar decisiones. El esclavo no es fiel, el esclavo no ama al amo. El esclavo se corroe y se castra a sí mismo, se rompe los dientes al ver a su amo; que con látigo en mano amedrenta hasta las ideas.

Yo no quiero una relación de esclavo y amo. Somos demasiado para eso mujer. Somos demasiado buenos para caer en esos juegos. Somos diferentes; somos amantes, no lactantes. No nos encontramos por ahí tirados y nos enganchamos por azares del destino. Nos elegimos entre los demás, luchamos por tomarnos de la mano en este puto huracán de gente simplona, industrias y horarios.

Que me has engañado dicen los guangos inseguros ¡A mí no me has engañado! No me debes nada y no tengo porque estar enterado de aquello que no quieres. Me da gusto que me hayas engañado, porque si regresas es que conoces de mundo, es porque quieres y no porque necesitas. Y para machistas pitochico ya hay de sobra. Y para golpeadores mariquitas ya están los boxeadores y futbolistas. Para impotentes de closet ya hay mucho político.

Mujer, si estoy contigo no es por tu fidelidad o tus detalles, por tu sinceridad o sensualidad. No quiero estar contigo porque me ofrezcas algo, como si del mercado se tratara. Esto no es compra-venta. No estamos en subasta. No somos contratistas. Deseo estar contigo porque deseo estar contigo.

En esto del amor no hay espacio para la administración, el intercambio, los horarios, los contratos, juramentos. En esto del amor solo hay espacio para las perversiones, la lujuria, el cariño, el sexo, los abrazos, los besos, las traiciones, castillos de arena, edificios al vacío, corazones en fuego, cuerpos en vela, miradas fugases, almas en pena, ideas en guerra.

Mujer, no eres poetisa, eres poesía.

Mujer, quiero que hagas lo que piensas y que tus ideas tengan repercusión en el mundo. Te me antojas desquiciada y soberbia, te me antojas rebelde y aguerrida, te me antojas anarquista y fuerte. Ruptura de líneas y renglones, creadora de letras y musa poesía. Mujer, de senos pequeños, cabellos largos e ideas perversas; te me antojas así, con el lado oscuro en carne vive, al rojo vivo. Con tinieblas y penumbras creando aristas cardiacopunzantes, cardiacocortantes, con la lengua afilada y los ojos láser. Te me antojas infiel y pasional; te me antojas viva y creadora.

Mujer, se infiel de pensamiento, palabra, obra y omisión. Mujer, vive lo que tengas que vivir.

Mujer, se para conmigo no más de lo que eres para contigo.

Mi amor no depende de tus acciones. Mi amor es mío y lo canalizo donde se me venga la gana. Solo yo soy responsable de lo que siento. Bastante me ha costado dominar este toro bronco que llevo por corazón, bastantes desamores infantiles y quiebres atómicos me ha llevado aprender que puedo amar. Poder. Un superpoder. Mío y de nadie más.

Que me has sido infiel, que risa. La única persona a quien debemos fidelidad es a nosotros mismos, lo demás son añadiduras infantiles de mentes débiles.

Orgullosamente UNAM

                                                                                               José De la Serna